Juan Carlos Furlán

La fotografía de la representante del FMI en Vaca Muerta no fue un acto de constatación técnica, sino la pieza central de una estrategia de marketing financiero diseñada para sostener la ficción de que Argentina tiene un plan de pago creíble. Los organismos financieros no necesitan ver petróleo para saber que sale de la tierra; necesitan que el mundo crea que el proyecto es rentable para seguir otorgando créditos que, en realidad, están destinados a cubrir el boquete de una economía que se desangra mientras se promociona un espejismo energético. El FMI no vino a certificar nada, vino a apuntalar una narrativa porque sabe, como lo saben las petroleras y como lo saben los mercados, que sin ese respaldo institucional la bicicleta financiera se frena y el castillo de naipes se derrumba. Argentina es el mayor deudor del Fondo y cada salvataje es una confesión de inviabilidad: si Vaca Muerta fuera la máquina de dólares que prometen, no haría falta que el Estado garantice un tipo de cambio di...

Estás tendido en una camilla y no recuerdas exactamente cuándo te acostaste en ella. Tal vez fue hace años, tal vez fue hace décadas, tal vez fue el día en que por primera vez alguien te dijo que el mundo era tuyo y que siempre habría más. El cuerpo aún está aquí, palpable, pesado, con su respiración que sube y baja, con su corazón que late contra las costillas, con esa pequeña molestia en la espalda que lleva años y que ya casi has olvidado. Pero la conciencia, esa que antes se movía con agilidad entre el deseo y la conquista, entre la carencia y el objeto que venía a llenarla, la conciencia ya no está del todo presente. Flota. Se dispersa. Se pliega sobre sí misma como una tela que se arruga y se estira sin dirección. Ya no sabes bien si el malestar que sientes viene de tu cuerpo o de la conciencia que lo habita, porque ambos, cuerpo y conciencia, han empezado a separarse, y esa separación es la sedación. No se trata de compasión. No se trata de aliviar el dolor de un cuerpo que se a...

Durante casi un siglo la humanidad aceptó una de las mayores ficciones intelectuales de la historia: que el bienestar podía resumirse en una cifra llamada Producto Bruto Interno. Desde entonces, gobiernos, bancos, organismos internacionales y universidades comenzaron a comportarse como si el crecimiento del PBI fuera el sinónimo indiscutible del progreso. Sin embargo, el PBI jamás midió el bienestar. Mide únicamente el valor monetario de los bienes y servicios intercambiados en el mercado. Si un bosque es destruido para vender madera, el PBI crece. Si una enfermedad obliga a gastar millones en medicamentos, el PBI crece. Si una inundación destruye una ciudad y luego hay que reconstruirla, el PBI vuelve a crecer. El indicador jamás pregunta si una sociedad es más feliz, más justa, más resiliente o más libre. Solamente contabiliza dinero en movimiento. Es como si un médico pretendiera diagnosticar la salud de una persona limitándose a pesarla. El paciente puede haber ganado peso porque d...

Durante décadas nos enseñaron que el desarrollo consistía en hacer a la sociedad cada vez más grande, más tecnológica y más sofisticada. Sin embargo, la antropología social y cultural ofrece una perspectiva mucho más interesante. Una sociedad compleja no es simplemente una sociedad con más habitantes o con mayor desarrollo tecnológico. Es una forma de organización caracterizada por un elevado grado de especialización, coordinación e interdependencia entre personas e instituciones. Su funcionamiento depende de una extensa red de infraestructuras, burocracias, sistemas financieros, cadenas de suministro, redes de transporte, conocimiento especializado y mecanismos permanentes de administración del poder. Todo ello requiere un flujo continuo y creciente de energía y materiales. La complejidad, por lo tanto, no es un estado natural ni un indicador automático de progreso: es una estrategia de organización cuyo mantenimiento tiene un costo biofísico cada vez mayor. Pero existe un aspecto que...

Cada vez que se intenta reactivar la construcción de la represa de Corpus se recurre al mismo argumento: la transición energética. Se afirma que, frente al cambio climático y la necesidad de abandonar los combustibles fósiles, las grandes obras hidroeléctricas constituyen una respuesta inevitable porque generan electricidad sin emitir dióxido de carbono durante su operación. Ese razonamiento parece convincente, pero parte de una premisa que hoy está siendo cuestionada por un número creciente de científicos de primer nivel: la idea de que basta con reemplazar las fuentes fósiles por fuentes renovables para conservar prácticamente intacta la civilización industrial. Esa visión puede resumirse en lo que muchos investigadores denominan Modelo Renovable Industrial (MRI): un proyecto que promete mantener el crecimiento económico, el consumo masivo, las cadenas globales de suministro y la expansión permanente de la economía simplemente sustituyendo petróleo, gas y carbón por una gigantesca in...

Existe muy poca documentación pública donde los defensores del proyecto Corpus expongan de manera sistemática los fundamentos con los que intentan justificar la construcción de la represa. Durante décadas, el debate estuvo dominado por consignas generales sobre desarrollo, progreso, empleo, energía y modernización, pero rara vez esas afirmaciones fueron organizadas en un documento que permitiera analizarlas con detenimiento. Precisamente por eso el trabajo "Ingeniería, ambiente y energía | Corpus-Pindo-í, una infraestructura estratégica para el desarrollo de Misiones en el siglo XXI" merece ser leído. No porque sus conclusiones sean necesariamente correctas, sino porque expone con claridad la arquitectura argumental sobre la cual sus autores sostienen que Corpus constituye una necesidad estratégica para Misiones. Es, probablemente, una de las expresiones públicas más completas del pensamiento desarrollista aplicado a la cuestión energética provincial y, justamente por eso, of...

Hay ocasiones en las que un gobierno termina desmontando con sus propios documentos el relato que sostiene una política. Eso es exactamente lo que acaba de ocurrir con el Decreto de Necesidad y Urgencia mediante el cual el gobierno de Javier Milei prorrogó hasta fines de 2027 la emergencia del sistema eléctrico nacional. Paradójicamente, el mismo Estado que continúa impulsando la construcción de la represa de Corpus reconoce que la crisis eléctrica argentina no se debe, principalmente, a una falta de generación. El diagnóstico oficial es otro: redes envejecidas, estaciones transformadoras saturadas, insuficiente infraestructura de transporte, baja reserva operativa y serias limitaciones en la distribución de la energía. Dicho de otro modo, el propio Gobierno admite que el cuello de botella del sistema no está en producir más electricidad, sino en la capacidad para transportarla y distribuirla. Esa sola afirmación deja al principal argumento de Corpus en una situación muy difícil de sos...

Las catástrofes nunca comienzan cuando una represa se rompe. Comienzan mucho antes, cuando una sociedad decide convencerse de que una obra diseñada para un clima que ya no existe seguirá siendo segura en un mundo completamente distinto. El instante en que el hormigón cede, las compuertas colapsan y millones de metros cúbicos de agua se precipitan río abajo no es el comienzo de la tragedia. Es apenas su desenlace. La verdadera catástrofe empieza cuando la prudencia deja de formar parte de las decisiones colectivas y es reemplazada por la inercia, la fe ciega en la tecnología o la ilusión de que el futuro se parecerá indefectiblemente al pasado. El proyecto Corpus Christi pertenece precisamente a ese pasado. Concebido hace más de medio siglo para generar alrededor de 3.500 megavatios e inundar 13.838 hectáreas sobre el río Paraná, fue diseñado en una época en la que el clima parecía obedecer patrones relativamente estables y los grandes ríos eran considerados sistemas suficientemente pre...

Anoche volví a ver "Como si fuera la primera vez", esa comedia con Adam Sandler y Drew Barrymore que todos creemos conocer. No era la primera vez que la veía, probablemente la haya visto tres o cuatro veces en estos veinte años desde que se estrenó, pero ayer fue como si realmente fuera la primera vez, y lo que sentí al terminar no fue la ligera nostalgia de una comedia romántica, sino una tristeza inmensa, de esas que se instalan en el pecho y no se van con un mate ni con una distracción. Me quedé mirando los créditos con la sensación de haber visto un documental sobre algo que ya no existe, algo que tal vez nunca existió del todo pero que al menos en ese universo de ficción se sostenía con una naturalidad que me resultó casi insoportable. Porque lo que vi ahí no fue una historia de amor convencional, vi comunidad, vi afecto genuino, vi a un grupo de personas que rodeaban a Lucy con una paciencia y una ternura que no pedían nada a cambio, vi a Henry decidir cada mañana volve...